À Pflugerville, au Texas, un chiot teckel au museau dévié a été rendu par une première famille avant de trouver un foyer durable. Son histoire, relayée par People.com, rappelle qu'une apparence inhabituelle n'empêche pas un chien de vivre pleinement.
Sur un sentier fréquenté de Medford, dans l'Oregon, une jeune chatte errante a été touchée par une fléchette de sarbacane. Il a fallu une semaine de patience à un bénévole pour la capturer et la confier à un vétérinaire.
À Bridlington, sur la côte est de l'Angleterre, deux chatons abandonnés dans une benne à déchets ont été sortis juste avant d'être écrasés. Leur sauvetage met en lumière les difficultés d'une petite association locale, débordée par les soins et les frais vétérinaires.
Chaque automne, beaucoup de jardiniers nourrissent leur pelouse comme en plein été. Ce réflexe, pensé pour garder un gazon bien vert, peut l'affaiblir juste avant le froid.
Elle n'a que 10 semaines, une robe noire et ne se sert que de deux de ses pattes. Serena, une chatonne recueillie dans le Nebraska, a pris l'avion pour être examinée par des spécialistes au Kansas.
Dimanche, au stade Jean-Bouin, l'AS Monaco a perdu 3-1 sur le terrain du Paris FC. C'est le quatrième match d'affilée sans victoire en Ligue 1 pour le club de la Principauté, qui n'a jamais semblé capable de renverser la tendance.
Au stade du Hameau, la Section paloise a dominé le Stade toulousain 34 à 14 en clôture de la 8e journée de Top 14. Un match haché, marqué par trois cartons jaunes et l'absence de nombreux internationaux.
Dimanche 1er novembre, au stade Jean-Bouin, le Paris FC a battu l'AS Monaco 3-1 lors de la 9e journée de Ligue 1. Un homme a pesé sur presque toutes les actions décisives : l'attaquant malien Lassine Sinayoko.
Une résidente de 93 ans a été retrouvée sans vie dans sa chambre d'un Ehpad de Toulouse, le samedi 31 octobre 2026. Des hématomes relevés sur son corps ont poussé le médecin à bloquer le permis d'inhumer, et le parquet a ordonné une autopsie.
Une fleur en coupe profonde, des dizaines de pétales serrés et un parfum qui varie selon la variété : les roses anglaises se sont imposées dans les jardins en moins de soixante ans. Voici comment les lire, de leur origine à leurs cinq familles d'odeurs.
Il est huit heures dix, à Caluire, et la bouilloire siffle dans la cuisine encore sombre. Claire pose sa tasse à côté du clavier, allume l'ordinateur, et l'écran s'éclaire derrière une frange de carrés jaunes. Un post-it se décolle, tombe en planant sur la moquette. Elle le ramasse, lit « dossier mutuelle », le recolle un peu plus bas, et reste là, les mains immobiles.
Il était dix heures, ce samedi de novembre, et la terrasse de Thierry disparaissait sous une couche de feuilles brunes et de coques noires. Le moteur de la tronçonneuse toussa deux fois avant de démarrer. Au-dessus de lui, les longues branches du noyer voisin s'étiraient comme chaque automne. Thierry, 58 ans, cala l'échelle contre le mur et grimpa sans hésiter.
Le samedi matin, vers huit heures, Julien râpe son pain de savon de Marseille au-dessus d'un saladier en inox. Les copeaux tombent en fines boucles beiges, la cuisine sent l'huile d'olive et le linge propre. Dehors, à Castelnau-le-Lez, les cigales ne chantent pas encore. Il verse l'eau chaude, remue avec une cuillère en bois, et regarde la lessive prendre lentement.
Vendredi, dix-huit heures douze, zone d'activités de Blagnac. La climatisation s'arrête avec un claquement sec, et Julien, 41 ans, referme son ordinateur sur un tableau à moitié rempli. Il entend le bip du badge, le gravier du parking sous ses semelles, l'avion qui décolle au loin. Il se promet de ne plus y penser. Il y pensera pourtant jusqu'au lundi matin.
Il était sept heures et demie, un mardi de février, et la brume collait encore aux tuiles du garage. Gérard, tasse à la main, regardait les aiguilles du cèdre tomber sur la gouttière, comme chaque matin. Un craquement sec est venu d'en haut, une branche morte a glissé le long du tronc. Il a posé sa tasse sur le muret et s'est dit que, cette fois, c'était décidé.
Il est dix-huit heures passées sur la place d'Obernai, et le vin chaud fume dans des gobelets en carton. Thomas souffle sur ses doigts engourdis, devant un chalet de bois où s'alignent des pots dorés sous une guirlande. Une clochette tinte au-dessus du comptoir. Il saisit un pot à l'étiquette fleurie, ornée d'une ruche en paille et d'un petit drapeau tricolore.
Il était presque vingt-deux heures, la fenêtre ouverte laissait entrer le chant des grillons et l'odeur des tilleuls. Hélène, 47 ans, penchée sur la table de sa grand-mère, frottait en cercles patients avec une éponge imbibée de vinaigre blanc. Le marbre crissait doucement sous ses doigts. Les traces de verres de l'apéritif s'effaçaient, et elle souriait, contente d'avoir évité un produit chimique de plus.
Il était sept heures, un mardi de novembre, et la pluie tambourinait sur le toit de la petite maison de Lucé, près de Chartres. Martine, 67 ans, a entendu le bruit avant de le comprendre : un clapotis lourd, régulier, juste derrière la fenêtre de la cuisine. Elle a soulevé le rideau. L'eau tombait en cascade du bord du toit, droit sur les marches du perron.
Un samedi de février, vers neuf heures, la gelée blanchissait encore la pelouse derrière la maison de Bernard, à Fontaine-lès-Dijon. Il avait posé l'échelle contre le vieux chêne, enfilé ses gants de cuir, et la scie égoïne mordait déjà dans une tige épaisse comme un poignet. Un craquement sec, puis le froissement des feuilles qui glissaient le long du tronc jusqu'au sol gelé.
Il était un peu plus de quatre heures, ce mardi de début novembre, et le soleil bas tapait encore sur la façade sud. Bernard a tiré le rideau du bureau, la tringle a grincé comme d'habitude. Dans l'angle de l'encadrement, contre le joint en caoutchouc, une grappe orange bougeait doucement. Des dizaines de coccinelles, serrées les unes contre les autres, comme un tas de lentilles vivantes.
Le sécateur posé sur la margelle du puits, Nadine tassait la terre du plat de la main, un genou dans l'herbe mouillée. Il était à peine dix heures, ce samedi d'octobre, et la brume traînait encore sur les toits de Lomme. Dans le sac en papier kraft, il restait trois bulbes. Elle avait compté : soixante en tout, rouges et blancs, pour le printemps.
Il est 5 h 58, la maison dort encore à la sortie de Reims. Dans le garage, un petit claquement sec se fait entendre, puis un ronronnement monte dans le groupe extérieur posé contre le mur. Dans le couloir, le thermostat affiche 16 °C et clignote doucement. Thierry, en pantoufles, regarde l'écran sans savoir qu'il observe la source de son problème.
Le radiateur électrique cliquetait en refroidissant, seul bruit dans le studio vide. Il était dix heures, un mardi de décembre, et Philippe venait de poser sur le plan de travail une chemise cartonnée pleine de papiers jaunis. Dehors, la buée couvrait la vitre simple qui donne sur les vignes. Dans une heure, l'agence de Reims devait passer pour reprendre la location.
Il était un peu plus de vingt heures, la chaleur de septembre traînait encore sur les tomettes du salon. Sylvie a reposé l'escabeau contre le buffet, satisfaite, la dernière ampoule vissée. Elle a tourné la petite molette blanche près de la porte, comme chaque soir. Un grésillement léger, puis les six lumières se sont mises à battre ensemble, comme un cœur affolé.